So. Durch derlei Adaptionen wurde es im Cockpit etwas, naja, eng. Ein Waldbauernbub wie ich mußte dann auch erst mal die Pedale suchen. Zum Auftakt steckten gleich meine Hüften im Schalensitz fest. Als ich die Tür zubekommen hatte (Die Tür? Eine elegante Serviceklappe.), war ich heillos verkeilt und so tief eingesunken, daß ich kaum noch über die Motorhaube sah. Ähem, räusper, es muß ein Zustand gewesen sein, von dem ungefähr die Rede ist, wenn ein alter Hase sagt, ein Ford F40 sei nichts für Laien.

Als Hagen den Motor anwarf, machte meine Begehrlichkeit einen exponentiellen Sprung. Da sah ich noch immer kaum über die Haube. Als er mir anbot, ich solle den Healey ein Stück fahren, ließ mich meine tölpelhafte Sitzhaltung und all der feine italienische Wein, den ich gerade erst genossen hatte, diese quälende Verlockung ausschlagen. Denn was könnte peinlicher sein, als mit diesem Prachtstück nicht mehr heil um die nächste Ecke zu kommen? Selbst betrunken und einsam, fern allen möglichen Publikums, würde ich mir so eine Schmach nicht aufbürden. Aber die Sehnsucht bleibt ...

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